El oficio de escritor es un oficio extraño, enigmático; un oficio viejo. De él, la gente se pregunta, por ejemplo, cuál es el origen de la llamada inspiración, cómo es que uno puede plasmar, aparentemente de la nada, unas rimas, unos sonetos, poemas en verso libre. Esto corresponde a lo que podemos llamar el misterio del arte. Si vamos desglosando cómo y cuáles son los móviles para crear una obra de arte, no hay mucho de misterioso; tiene que ver con la dedicación, el trabajo, el sentido del ritmo, la pasión y una pequeña dosis de la incógnita “inspiración”.
Cuando era un poco más joven, alrededor de mis veintes, solía ser más extrovertido que ahora. Era abierto como la flor salvaje que apenas va descubriendo la naturaleza de la vida y sus aristas y el mundo rudo de las cantinas en donde se congregaban los más estrafalarios y consolidados personajes de la cultura en Hermosillo, de los que uno como joven fue aprendiendo de sus virtudes y defectos: los primeros para emularlos, los segundos para descartarlos (por lo menos ésa era la intención). En los bares escribía en servilletas, blocks de notas y cualquier superficie que sirviera para escribir versos.
Si a los escritores les une la palabra, que es el instrumento en común más importante, el diálogo entre ellos, se afirma el camino a la retroalimentación de las ideas, no importa si se ventilan en un bar o en algún café bebiendo el té. Lo importante es avivar el fuego poético de la creatividad, la fiesta y el debate.
A mis 16 años, la Universidad de Sonora publicó mi primer librito de poemas titulado “Las Aguas del regreso”. Fue una edición modesta, se lanzaron dos tirajes. Se dice que es muy común que uno se arrepienta de su primera obra, y algo así ha pasado conmigo; no así con mis otros dos libros posteriores: “La noche que se expande” y “Corazón, punto cero”, que se publicaron en épocas en las que mis objetivos literarios ya eran más claros y había en mi cabeza menos dispersión de la que suele haber en todo adolescente inquieto y creativo.
En aquel entonces, en Sonora, a los escritores más o mucho más grandes que yo, les llamaba la atención que un púber escribiera para algunos periódicos o que contara con un libro de poemas publicado. Ciertos recuerdos de ello no son muy gratos. Pagué el costo de “haberme adelantado”, según consideraban unos cuantos. Sin embargo, pienso que conforme fue pasando el tiempo, gente del ámbito literario que hasta ahora valoro comenzó poco a poco a reconocer mi trabajo. Se dieron cuenta de que mi pasión artística no había surgido de un capricho adolescente y banal, sino de mi esencia misma como ser humano.
El mundo cultural de una ciudad por ese entonces bastante pequeña como lo era Hermosillo, que ha ido creciendo considerablamente, suele ser muy duro, pero eso me sirvió para llegar más o menos entrenado a la Ciudad de México, con una coraza al menos, en donde comencé a presentarme en recitales poéticos, leyendo poemas tanto inéditos como publicados, mezclando también mi música. Poco a poco, a raíz de mi llegada, fui incorporándome a grupos literarios, conociendo amigos, colegas, que hasta la fecha guardo en la memoria y el corazón.
Resumiendo, agradezco haberme embarcado desde muy chico en el mundo de la literatura, la música y el arte. Son mi camino, mi partida y mi llegada.
Pablo Aldaco
